La Muerte...

“La Muerte nunca es puntual;

siempre llega antes

o después de lo esperado,

pero jamás a tiempo”

He invocado tanto La Muerte y ella nada que viene a mi encuentro…

Es soberbia y me dice: “No es cuando tú quieras sino cuando yo diga”.

Así que no nos queda de otra que esperar mientras ella se decide, porque aunque salir a buscarla es una opción, le temo al encuentro cuanto más cerca está.

Varias veces he estado en su puerta a ver si por casualidad salía a hacer alguna diligencia mortal, pero no salía, o tal vez ya estaba afuera con alguien más.

Debo confesar que La Muerte es la única mujer que me atrae, quizá porque su práctica es algo masculina; no lo sé…

Espero que me bese y me robe el aliento, pero a lo mejor decide ser violenta, escabrosa sombría…

Hoy la pienso, y la pienso tanto… A ver si mañana amanece y no amanezco, a ver si despierta y no despierto; pero tal vez despertaré y viviré, y no me quedará otra opción que seguirla esperando.

Hoy la siento cerca, muy cerca… Me roza y se burla… Disfruta verme así: Medio muerta en vida… Medio viva muerta…

Le gusta verme llorar como una beba y le gusta también ver como me autodestruyo, y justo cuado me ve al borde del precipicio, se aleja; ve el espectáculo de la recapacitación, tan puta como las disculpas; de hecho son familia, por eso se parecen tanto, que a veces se confunden.

Que putada la de La Muerte y que puta yo que me creo única.

Vendrá, pero quizá no esta noche.